Una risa jactanciosa se escucha en la oscuridad. Abres los ojos. Delante de ti hay dos creaturas blancas, altas y delgadas que bailan suavemente, doblándose de un lado hacia el otro. Sus esqueletudos brazos dibujan irreconocibles figuras en el aire. Son hermosas. Las creaturas. Es la pimera vez que ves algo así. Sientes atracción hacia ellas dos y las observas detenidamente. La música adquiere cada vez más potencia. Alguien canta sobre la libertad mental. Es tu cd de Tool pero ya no le prestas atención. Únicamente puedes pensar en ellas y en cómo te acarician el rostro con sus alargadas...

Mi papá se llama Charles Lutwidge pero todos le dicen Lewis Carroll. Él nació en Inglaterra en 1832. Fue un lógico, matemático, fotógrafo y novelista. Se dedicaba a dar clases y colaboraba con revistas cómicas y literarias. Creo que en 1862… Sí, en ese año. Él paseaba con una niña que se llamaba igual que yo, pero su apellido era Liddell, y con sus dos hermanas. En sus juegos él les contaba historias sobre mí. Luego publicaron esos cuentos y a mucha gente les gustó el libro. Por eso mi papi escribió la continuación: ¨Detrás del espejo¨. No estoy segura...

LA semana pasada se realizó un concierto mundial cuya consigna era luchar porque nuestra generación colabore para frenar el calentamiento global.Esta es una causa que merece tanta atención como la guerra en Irak, las propuestas de los presidenciables guatemaltecos o los niños robados en Guatemala, (que por cierto es un mal muy de recurrente).Es nuestro futuro, la forma en la que viviremos nuestra rutina… acalorados, insolación, especies extintas, un lugar turístico como la isla del calentamiento global no deberían ser un tema de un fin de semana y YA.Aplaudo este tipo de actividades que logran llegar a una masa y...

Viscoso movimientos impregnados por el soporífico espesor una intensa luz ilumina cada sombra Aroma degenera en hedor vomitivo capas de suciedad cubren tu rostro Barbies sin cabeza, Tonkas que no avanzan, alcohol y cocacola Todos a tu lado en este hogar de asfalto Pegamento para engañar a los gruñidos estomacales «Dame una vara« ¿Para qué?… Transformarla en crack… El sistema impide cualquier solución efectiva Bañemoslo… Rapemoslo… fuera piojos… Una delgada línea delimita la frontera entre la razón y una posible esquizofrenia Complots, guerras, marcianos Todos quieren hacerte daño Excluído por el compas social Unas cuantas fichas en la palangana representan...

Soledad suspende el tiempo al estar en pausa observo mi entorno siento ese desprecio por lo vanal un posible complejo yo-gigante tu-hormiga se torna cada vez más evidente

        El amanecer es la hora en la que nada respira, la hora del silencio: todo está quieto, sólo se mueve la luz. Leo a Leonora Carrington a esa hora en la que nada respira. Hay cuentos que no se quedan quietos en la página; se desdoblan, se salen del papel y se te meten en el cuerpo. El citatorio real es una historia  capaz de desdoblarse y salirse del libro mismo para internarse en quien le ha leído. Habitarlos es oscilar entre la inocencia de la infancia y ese tinte macabro de la fantasía que no...

Hace poco (o mucho, depende de cuándo leas este post), empecé a leer El arte de la poesía de Ezra Pound. Un libro directo y sin miramientos para hablar sobre ese fantasma tan abstracto que puede llegar a ser la poesía.  En esta obra, Pound, reúne una serie de consejos y observaciones en torno al ejercicio de la escritura de poemas, en los que aborda breve pero substancialmente los conceptos de la imagen, el lenguaje y el ritmo; elementos que son fundamentales en la poesía. En honor al libro y a su temática, seré concisa en este post. Durante mi lectura,...

Para mi abuela Leonor Lemus   Un molinillo gira sin parar al viento Con cada vuelta pierde más colores   A su lado, una silla espera entre las macetas y un balcón seco   Las nubes avanzan sobre el techo de enfrente, empujando al cielo escapando de la memoria   De este lado tampoco hay descanso El molinillo insiste en dar vueltas hasta que regreses   Poco falta para que vuele solo y tire a un lado la tierra Para que salga de la maceta y se una a las nubes.

  A la Tatuana Con un trozo de carbón, entre velas y rosas blancas, dibujo un barquito en la pared para fugarme como ella.   Trazo con cuidado la vela y termino con la proa. De un momento a otro revienta el mar sobre mi ventana.   Terremoto en el cielo. Caen nubes en picada. El rayo siembra una sonrisa.   Me voy navegando estrellas con un barquito de papel. Crédito de la imagen: Muchacha ante la ventana, Salvador Dalí.

Duermes sobre la mesa con un grano mostaza que cayó sobre tí. Sueñas y esperas a que llegue tu début. Por ahora, descansas horizontalmente en la esquina de un escritorio que es blanco también. Tu piel es delgada y casi frágil. Te desperezas bajo la luz de un foco amarillo que  atraviesa tus poros. Llevas unas horas fuera de tu casa y ya estás un poco arrugada. Mírate, tienes arqueada la esquina inferior derecha. Las líneas de la vida comienzan a formarse en tus pliegues. Cayeron migas de pan sobre ti Ya no eres la misma de hace unos días....