Pasaban de casa en casa mientras el mar reventaba sobre mi ventana. No había duda alguna. El cielo se quebraría en cualquier momento.   Los perros huérfanos rascaban la puerta para entrar. Nos quedamos a oscuras. Hasta las estrellas más lejanas se escondieron. Nadie quería ver la última explosión. De primero fue el grito y después quedó el silencio. Temblaron los volcanes perdimos las montañas borraron nuestras nubes ahogaron la memoria Se llevaron nuestros valles y nos dejaron el olvido. *Este poema fue leído como parte del Gesto Poético organizado por el colectivo Literatas que dan lata, para las Jornadas...

+ Una nada. Granito atómico finito. La idea antes de ser creada. + Trazos de recuerdo incandescente. Puntos negros devoran el cielo. La agonía es naranja. + Quiero creer que me esperas. Que en algún lugar de la ciudad, también ves por la ventana y esperas. + Los grillos también tienen esperanzas. + Guárdame para mañana. + Fuimos eternos cuando pasaban siete minutos después de la medianoche. + Fuimos un paréntesis. Nunca el punto y seguido. + Se alquilan lamentos. + Inserta el descuido y yo coloco la duda. + El nosotros como una torre de Jenga esperando a ser...

Las horas están tibias aún  Deshabitadas El mundo no existe allá afuera Esos aullidos son mi imaginación Los murmullos son fantasmas Todo se desintegra La ciudad es polvo Nada importa Todo mi mundo está bajo estas sábanas. 

Día 4 Tres metros sobre el cielo Tengo un poema olvidado para ti. Lo escribí en agosto cuando sobrevolaba la frontera entre México y Guatemala. Ahora me da miedo abrir esa libreta para transcribir las líneas que intentaban acercarme un poco más a ti. Sus hojas guardan un texto temeroso que vive en el limbo de los garabatos dibujados en el celaje. Recuerdo que mientras intentaba concentrarme para escribirte el poema más lindo del mundo, el señor que viajaba sentado a mi lado espantaba los nervios del vuelo con pláticas inútiles sobre horarios fronterizos. Mencionaba algo sobre el ganado que...

“Escribir un poema es reparar la herida fundamental, la desgarradura. Porque todos estamos heridos”. Alejandra Pizarnik Aquí vamos los incompletos. Nuestros pasos penden de un hilo. Somos los perennes equilibristas de la tragedia. Esta es la ruta por la que pasan los condenados. Vamos arrastrando el dolor a cuestas con la mirada perdida en el ocaso. Nuestros ojos persiguen a la desbandada de palomas que huyen del parque. Somos ese punto que nadie se atreve a borrar. Los malditos de odio y rencor. Los que nadie nombra cuando la foto está a punto de ser tomada. La ignorancia arrastrada en...