A Manuel León García Me contaron que eras hijo del campo. Que tu mirada se perdía entre la siembra que tu corazón cabalgaba con el ritmo de la tierra. Que sacabas a pasear con discreta picardía a una tortuguita que fue dibujada en tu pierna sin que tus hijos lo sospecharan.                                         Tu nombre también fue rebelde.  Desafiaste retenes militares con tal de ayudar a un guerrero kekchí Eras un mensajero del futuro. Verte a ti era como adivinar a mi papá dentro de algunos años. Confieso que tu voz se diluye en el eco de las pocas veces que...

Navego hacia tu piel como quien busca un faro a medianoche. Avanzo entre las olas para darle forma a este maremoto sincronizado. Cuando llueve se me pierden las estrellas Intento salir a flote pero me inundo toda de ti. Te retengo Te tiemblo Te temo Te toco Te muerdo Te acaricio La neblina nos envuelve y mi brújula se pierde. El porvenir no existe para quienes aman sin futuro. Imagen de Zandra Art: http://zandraart.tumblr.com/ 

 “porque cualquiera sabe que es triste inmensamente existir sin amor” Mario Payeras. Era una tarde de noviembre como cualquier otra, en la que los barriletes suelen desafiar al viento para averiguar hasta dónde pueden llegar. El juguete llamó la atención de Sara justo cuando estuvo a punto de quedar atrapado entre las ramas que se reflejaban en la ventana del carro negro.  Mientras observaba la manera en la que esa silueta bailaba con gracia y se alejaba cada vez más del lugar de donde ella estaba, Sara recordó el poema de Mario Payeras que su tío recitaba los domingos por...

Hoy otro contingente de hormigas intentó entrar a la cocina. Parece que se cuelan por la ventana del baño y desde ahí desfilan hasta la sala para encontrar alguna miga que puedan robar. Como no pienso darles tregua, me coloco en posición de ataque y, tal y como lo hace el papá de Mafalda en las viñetas de Quino, trato de ubicar el punto exacto al que se dirigen. Es así como llego a la mitad de la segunda semana en mi nuevo apartamento. Vivo entre bolsas con ropa que no he colgado, un banco que sirve a veces de...

Ensayo sobre Crónicas para sentimentales, de Jacinta Escudos Sobre la individualidad se erige nuestra propia república. Las fronteras son delimitadas por la conciencia y los rastros sentimentales que la sociedad moderna arrincona en los departamentos. La soledad pareciera ser la única compañera de los personajes retratados en el libro Crónicas para sentimentales (2010) de la escritora salvadoreña Jacinta Escudos. Los relatos hilan una colección de situaciones en las que se percibe el desgano de vivir, la rutina y los miedos de los hombres y mujeres del último siglo. También resaltan los diversos recursos literarios que entremezclan figuras poéticas, el uso...

        El amanecer es la hora en la que nada respira, la hora del silencio: todo está quieto, sólo se mueve la luz. Leo a Leonora Carrington a esa hora en la que nada respira. Hay cuentos que no se quedan quietos en la página; se desdoblan, se salen del papel y se te meten en el cuerpo. El citatorio real es una historia  capaz de desdoblarse y salirse del libro mismo para internarse en quien le ha leído. Habitarlos es oscilar entre la inocencia de la infancia y ese tinte macabro de la fantasía que no...

Hace poco (o mucho, depende de cuándo leas este post), empecé a leer El arte de la poesía de Ezra Pound. Un libro directo y sin miramientos para hablar sobre ese fantasma tan abstracto que puede llegar a ser la poesía.  En esta obra, Pound, reúne una serie de consejos y observaciones en torno al ejercicio de la escritura de poemas, en los que aborda breve pero substancialmente los conceptos de la imagen, el lenguaje y el ritmo; elementos que son fundamentales en la poesía. En honor al libro y a su temática, seré concisa en este post. Durante mi lectura,...

Para mi abuela Leonor Lemus   Un molinillo gira sin parar al viento Con cada vuelta pierde más colores   A su lado, una silla espera entre las macetas y un balcón seco   Las nubes avanzan sobre el techo de enfrente, empujando al cielo escapando de la memoria   De este lado tampoco hay descanso El molinillo insiste en dar vueltas hasta que regreses   Poco falta para que vuele solo y tire a un lado la tierra Para que salga de la maceta y se una a las nubes.

  A la Tatuana Con un trozo de carbón, entre velas y rosas blancas, dibujo un barquito en la pared para fugarme como ella.   Trazo con cuidado la vela y termino con la proa. De un momento a otro revienta el mar sobre mi ventana.   Terremoto en el cielo. Caen nubes en picada. El rayo siembra una sonrisa.   Me voy navegando estrellas con un barquito de papel. Crédito de la imagen: Muchacha ante la ventana, Salvador Dalí.

Duermes sobre la mesa con un grano mostaza que cayó sobre tí. Sueñas y esperas a que llegue tu début. Por ahora, descansas horizontalmente en la esquina de un escritorio que es blanco también. Tu piel es delgada y casi frágil. Te desperezas bajo la luz de un foco amarillo que  atraviesa tus poros. Llevas unas horas fuera de tu casa y ya estás un poco arrugada. Mírate, tienes arqueada la esquina inferior derecha. Las líneas de la vida comienzan a formarse en tus pliegues. Cayeron migas de pan sobre ti Ya no eres la misma de hace unos días....