Toda suerte de reflexiones, recriminaciones, justificaciones, culpabilidades, interrogaciones y demás, se repitieron constantemente en los días siguientes, provocando una crisis que degeneraría en una esquizofrenia sin diagnosticar. Y es que la montaña rusa emocional era tan repentina, que justo cuando crecía la esperanza de amanecer mejor y dejar de amarla, aparecía su recuerdo y lo próximo era postrarte en el sofá, ahogarte en lágrimas de alcohol y jurar venganza. Al día siguiente destruías todos los planes y reconstruías unos con cimientos de ilusión, soñando con un reencuentro casual pero planeado. Es el destino, le dirías. No hay duda, alguien allá...
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Pero los días difíciles llegaron después, cuando perdieron una vida más. Como si fuera una ironía de la vida, la ley del karma o simplemente un evento desafortunado, Laura perdió al bebé que vendría al mundo para iniciar una familia.En esta oportunidad, la creatura era esperada con pompa y júbilo por tus padres y suegros. La comunidad virtual en hi5 y Facebook estaba al tanto del desarrollo del feto y comentaba alegremente sobre las fotos de los primeros ultrasonidos. Además, Laura visitaba periódicamente a su abuela materna para adiestrarse en el arte del tejido y bordado para poder preparar diminutas...
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Noviembre empezó para a las seis de la mañana del sábado. Aprovecharía para retomar una olvidada costumbre familiar, que consistía en acompañar a mi abuelita Leonor, a su hermana Mari y a mi papá a adornar las tumbas de los parientes que se nos han adelantado en el último viaje. Recuerdo que hace varios años le ayudaba a mi abuela a hacer coronitas con flores de plástico que luego decorarían el cementerio. Ahí escuchaba con la fascinación de una nena todas las historias que ella guarda en su memoria sobre su abuela, mamá, hermanos e hija. Todo esto lo relataba...
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Conforme avanzas hacia el apartamento, notas que tus pasos se tornan cada vez más y más pesados. Es como si tu cuerpo aumentara de peso o llevaras una gran carga sobre tus hombros. Observas el techo raído del pasillo principal pero solo distingues una nube gris sobre ti y luego sientes tres gotas que rebotan sobre tu nariz. Son las goteras que caen del techo, el cual no ha podido ser arreglado por el conserje.El recuerdo de Sara se diluye a la vez que colocas el litro de cerveza sobre la mesa. El conjunto de envases ahora se compone por...
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Gud Morning, mai neim is Juan Cruz. Ay am yur niu inglish ticher». Un gran signo de interrogación se dibuja sobre la frente de cada uno de los estudiantes que observan al teacher Cruz en su primer día de clases. Probablemente no hayan comprendido a su docente o todavía estén adormitados por haberse levantado tan temprano para ir a escuchar gallina chicken _ lápiz pencil.Entre el desconcierto que acompaña al aburrimiento, dos miradas se encuentran. Se hipnotizan la una a la otra, se descifran entre tantos cuerpos mallugados por el inglés mal pronunciado del profe Cruz.Un timbre desgastado suena justo...
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Haciendo un recorrido por las carpetas de documentos olvidados y con bits empolvados, me encontré con varios textos que subiré poco a poco. Los hice hace mucho tiempo, pero no esta de más colgarlos en la web…. Oferta en el pasillo 8 Cada noche entretenía mi mente pensando en todo aquello que tengo que decirte. Poco a poco me dormía repasando argumentos y estructurando los diálogos. Los días pasaron y luego las semanas formaron 2 meses. Inesperado. En el momento y en el sitio que me faltó imaginar. Te coloqué en el cine, en alguna fiesta o en un restaurante....
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Un conjunto magno de ideas recorre mis neuronas como si se rehusara a salirAspiro el aroma de la nada y me doy cuenta que corro el peligro de convertirme en esoEn una nada que atolondra mis sentidos, que me detiene durante algunos segundosQue deforma visiones y percepcionesTodos giran alrededor mío al ritmo del slow motionSe aferran a un ideal, a un sueño caduco y hasta cierto punto, obsoletoUn ideal estancado en el tiempo sinactualizar las metas al contexto del Siglo 21Varios gozan con un dejo de inocencia, de un cumpleaños inventado mas no reinventado,hippies ofrecen pulseritas/insignias/gafetes contestatariosLos poporopos están a...
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Bueno, como se podrán dar cuenta, mi mood está un poco bajo, eso se debe a que justo al inicio de esta semana finalizó una relación de poco más de tres años y pues bueno, he tenido un torbellino de sentimientos encontrados durante las últimas horas. Que si la alegría, que si sonrisas fingidas que si luego lo odias, que si luego todavía lo amas, que si ese chavo que acabas de ver esta guapo y ya no tenés a quien rendirle cuentas, que si no porque igual lo extrañas.. En esta montaña rusa, decidí tomarme unos días de retiro...
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La imperante tarea de sobrevivir al ritmo de una sinfonía agónica de letras, marcadas por las teclas de un computador pagado a plazos. La hoja parcialmente blanca también sufre.
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Estampida de ideas…Fórmulas de autosuperación que se mastican con sabor a dolorInestabilidadIndecisiónIraDecepciónAmorTodos al unísonoCaos mentalIncertidumbreTemorNudo en la gargantaLos segundos alargan la nostalgiaAhora la nostalgia se convierte en enojoY así pasan los minutos
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El amanecer es la hora en la que nada respira, la hora del silencio: todo está quieto, sólo se mueve la luz. Leo a Leonora Carrington a esa hora en la que nada respira. Hay cuentos que no se quedan quietos en la página; se desdoblan, se salen del papel y se te meten en el cuerpo. El citatorio real es una historia capaz de desdoblarse y salirse del libro mismo para internarse en quien le ha leído. Habitarlos es oscilar entre la inocencia de la infancia y ese tinte macabro de la fantasía que no...
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Los sábados son los días que puedo leer con más calma. Desde hace algún tiempo, he estado avanzando con Los TestamentosNo importa si viste la serie primero y después leíste El Cuento de La Criada, o si fue al revés. Lo cierto es que seguramente te enganchaste y quisiste saber qué pasó después. Y cuando terminas de leer Los Testamentos, sientes que cargas un spoiler entre manos. Con esta novela, Margaret Atwood quiso darle continuidad al mundo distópico de Gilead, aunque con un tono distinto al de la primera entrega. Publicadas con 35 años de...
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Hace poco (o mucho, depende de cuándo leas este post), empecé a leer El arte de la poesía de Ezra Pound. Un libro directo y sin miramientos para hablar sobre ese fantasma tan abstracto que puede llegar a ser la poesía. En esta obra, Pound, reúne una serie de consejos y observaciones en torno al ejercicio de la escritura de poemas, en los que aborda breve pero substancialmente los conceptos de la imagen, el lenguaje y el ritmo; elementos que son fundamentales en la poesía. En honor al libro y a su temática, seré concisa en este post. Durante mi lectura,...
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Pasaban de casa en casa mientras el mar reventaba sobre mi ventana. No había duda alguna. El cielo se quebraría en cualquier momento. Los perros huérfanos rascaban la puerta para entrar. Nos quedamos a oscuras. Hasta las estrellas más lejanas se escondieron. Nadie quería ver la última explosión. De primero fue el grito y después quedó el silencio. Temblaron los volcanes perdimos las montañas borraron nuestras nubes ahogaron la memoria Se llevaron nuestros valles y nos dejaron el olvido. *Este poema fue leído como parte del Gesto Poético organizado por el colectivo Literatas que dan lata, para las Jornadas...
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Para mi abuela Leonor Lemus Un molinillo gira sin parar al viento Con cada vuelta pierde más colores A su lado, una silla espera entre las macetas y un balcón seco Las nubes avanzan sobre el techo de enfrente, empujando al cielo escapando de la memoria De este lado tampoco hay descanso El molinillo insiste en dar vueltas hasta que regreses Poco falta para que vuele solo y tire a un lado la tierra Para que salga de la maceta y se una a las nubes.
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Ella lo vio todo antes de alcanzar la cima. Adivinaba el tiempo según la forma en que caía la luz. Contaba pétalos en las macetas del jardín. Ahora intuye el clima por el sabor del aire: El calor, un algodón de azúcar y coco, el frío, una manzana de caramelo. Con su cabello como bandera, lleva en su rostro dos botones y una rosa entre las manos. Atrás quedan los verdes campos de amarillo salpicados. El viento sopla pero ella no cede. Busca un lugar para la flor, lejos de aquí. ...
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A la Tatuana Con un trozo de carbón, entre velas y rosas blancas, dibujo un barquito en la pared para fugarme como ella. Trazo con cuidado la vela y termino con la proa. De un momento a otro revienta el mar sobre mi ventana. Terremoto en el cielo. Caen nubes en picada. El rayo siembra una sonrisa. Me voy navegando estrellas con un barquito de papel. Crédito de la imagen: Muchacha ante la ventana, Salvador Dalí.
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Una muñeca te espera con la vista perdida; ignora las pelotas que giran por la sala; confía que jugarás con ella; cuando bailás, no te das cuenta de que aquí también estoy yo; te observo desde la orilla del balcón y todo lo capturo; veo al cielo y pienso que en las nubes van nuestras ausencias; ¿te acordás cuando fuimos al mar por primera vez? Queda la foto para asegurar que ese paseo no fue un sueño; el mar como las nubes, también es olvido, pero vos seguís bailando e ignorás que un día también crecerás; que esta noche...
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Duermes sobre la mesa con un grano mostaza que cayó sobre tí. Sueñas y esperas a que llegue tu début. Por ahora, descansas horizontalmente en la esquina de un escritorio que es blanco también. Tu piel es delgada y casi frágil. Te desperezas bajo la luz de un foco amarillo que atraviesa tus poros. Llevas unas horas fuera de tu casa y ya estás un poco arrugada. Mírate, tienes arqueada la esquina inferior derecha. Las líneas de la vida comienzan a formarse en tus pliegues. Cayeron migas de pan sobre ti Ya no eres la misma de hace unos días....
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